El analfabeto tomó del revés el libro que le habían regalado, lo abrió por la primera página y eso fue el principio de su locura continuada. Miles de veces había intentado aprender a leer pero, por altas o por bajas, por feas o por guapas, siempre perdió las intenciones y las sustituyó por otras nuevas.
-¡Cuántas historias me estaré perdiendo! - Decía o comentaba con los amigos. Esos buenos amigos que, de vez en cuando, dedicaban un poco de su tiempo a leerle una carta, un diario, un cuento famoso...
En realidad, él, era consciente que la lectura ampliaba el campo de la mente, que podía transportarlo a otros mundos, a otras dimensiones que en la vida real no tendrían cabida. Sería como válvula de escape para salir a un área de servicio en la autopista de la vida.
En estos pensamientos estaba cuando todas las letras de su libro regalado y de la primera página se escurrieron lentamente y se esparcieron por el suelo como en un plato con una sopa de letras. Un puzle sin solución para él en aquellos momentos.
Quedó paralizado viendo el desorden y la nítida blancura de la página del libro que tenía entre las manos.
-" Yo no he hecho nada". "Esto es cosa de la estación de servicio en donde me he detenido" - se decía a sí mismo -.
El problema es que no tenía coche ni permiso de circulación. ¿Cómo era esto posible?
Si no sirves para leer, para ampliar el campo de tu mente, deberás dedicarte a barrer la cultura que escriben los demás y que se vuelve a escapar a borbotones entre las manos. Una cultura de color rojo intenso que, su falta, te adelgaza o engorda con facilidad. Las venas se atiborran de varices y pierden la alegría de la comunicación entre los vasos sanguíneos.
Te fuerzan a ser uno más del montón, lleno de achaques, de dimes y diretes, de “sálvames” y entierros, donde puedes despellejar a los demás, aunque estén muertos, por lo que escuches o supongas, pero nunca lo podrás confirmar y asegurar porque tu cultura ha alcanzado ya, entre líneas, su fecha de caducidad.
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